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miércoles, 29 de mayo de 2013

Fragmento de "Definición"






El amor es un orgasmo

sin ruidos

es una foto post mortem

en blanco y negro.





Carlota Roby.




Un poema


Este ha sido mi poema publicado esta semana en el portal nalgas y libros pueden entrar en el link y verlo, pero igual 

aquí se los dejo. 

Kusjes!
C.

http://nalgasylibros.com/index.php/poesia/651-vocales-verticales-un-poema-el-decimo-de-carlota-en-nalgas-y-libros






Un poema para los que hemos perdido
ya tantas veces que le hemos cogido el gusto.
A los que aprendimos a caminar de la mano
con el desengaño.

Un poema para los héroes anónimos
los derrotados
sin estatuas en ninguna plaza
sin ningún libro que lleve su nombre
los del pie de página
los olvidados
los que se han extraviado con los años y sus pérdidas
los de la letra pequeña.
Un poema o dos
para todos los suicidas
que se levantan cada mañana
a seguir viviendo.
Un poema para los infelices
que disfrazan su agonía con una sonrisa
para aquéllos vivos que siguen preguntándole a otros vivos
sabiendo que la única que puede responderles
es la muerte.

Un aplauso a la chica de las botas rotas
a la que se masturba en público y la llaman loca
a los condenados que sufren con sobriedad
y cortesía.


Un beso y muchas rayas
 a los que en la calle te griten obscenidades,
aún les sobra tiempo para hacerlo.
A los dealers, a sus clientes
a las malas compañías
y a sus vicios.
Versos a quien versos merece
a los que no mueren por amor
a los que siguen dejando que la vida los folle
a los que en los bares,
en las camas, en las esquinas
hacen revoluciones
teniéndolo todo en contra.
Un soneto de Sabina
a los que han vivido su momento perfecto
a los que sabemos lo que es el amor
porque tenemos un perro,
a los que esta noche se chupan el dedo
porque sabe a coño.
Un aplauso para quienes han entendido
que los orgasmos son responsabilidad de cada quien.
A los que esperan sentados solos en un café
y te miran a los ojos haciéndote entender
que es justo así como quieren estar.

Un apretón
a las putas que no insisten con el pago adelantado
a las novias de nadie
a las que follan y no preguntan
si vas a llamarles luego
a las que no usan Prozac
pero reparten blow Jobs
para bajarse la depresión.


Y una mirada que desvista
a la chica de anteojos
que cree que nadie la mira.
A la que lleva medias hasta las rodillas
y se baja la falda preservando el pudor.Un poema para todos los que no somos recuerdo sino olvido.

martes, 28 de mayo de 2013

Fragmentos III

"Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido."
— Eliseo Diego




"Nos abrazamos. Me preguntaste qué pasaba
y yo no dije que estábamos en el programa de la muerte
sino que íbamos a iniciar un viaje,
uno más, juntos, y que no tuvieras miedo."

— Roberto Bolaño
"somos dos extranjeros
nos separa una herida."
— Jorge Bocannera
La libertad no se come
Miller





"...Tú sentada sobre el miedo de correr"

Silvio Rodríguez







"Una belleza ciega…
una ausencia desnuda.
Así es
todo nos ha abandonada"


— Yannis Ritsos





"Ave usa tu pico
para romper la jaula
y huye"

— María Belén Aguirre



"Te he sobrevivido suficiente
 como para recordar de lejos"


Wislawa Szymborska

"Mi estrategia para vivir la vida diaria
vacila entre el abandono flagrante
de mis obligaciones y la simple distracción"


Joan Didion


"Y verás como nada…
puede darme una muerte que me enfurezca"
Miyo Vestrini



"Insepultos, a todos enterré,
a todos lloré. ¿Y a mí,
quién me llorará?"

— Anna Ajmatova
"Tengo ingenio
donde otros
tienen cuerpo"

— Ingeborg Bachmann






"La enfermedad, siempre lo había pensado,
no era un modo valiente de morir."

— G.M. Tavares



 
"Pero un día llegó por fin;
tú, cara desfigurada, me dijiste:
olvídame, y te seré devuelta"

— Ruth Llana



"Creo que aún no han aprendido a vivir"
— Jonathan Franzen


El juego de las tres palabras


Hablando con el súper @Misanthrrrope le propuse un juego, le dije que yo le daría tres palabras y el tendría que hacer un poema en menos de un minuto, escritura automática y rápida, sin editar. Luego vendría mi turno y él escogería tres palabras y así sucesivamente jajaja fue agradable, aquí van los resultados.









 Primera ronda:


 @golfemia da tres palabras:

audífonos-vela- jaula

@Misanthrrrope responde:

"Despertar en la jaula de un motel barato
la vida solo es eso
velas y silencio
audífonos que no saben
ni quieren que sepas
que el silencio viene."



Segunda ronda:

@Misanthrrrope da tres palabras:

muerte-viento - escribir
@Golfemia responde:

"Escribir tu muerte
ensayarla al viento
y morir."

 

Tercera ronda:

@Golfemia da tres palabras:

Bragas-aburrimiento-libertad


@Misanthrrrope responde:

"kamikazes del aburrimiento
cayendo como las bragas de una mujer
que sabe que no es libre"



Cuarta ronda:

@Misanthrrrope da tres palabras:

bélico-autopsia-camión

@Golfemia responde:

"un orgasmo bélico me golpea como un camión
eres tu haciéndole autopsia
a mi Corazón"

JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA OMG! (SO CORNY)



Quinta ronda:

@Golfemia da tres palabras:

Pies- lengua- cuchillo


@Misanthrrrope responde:

"Como un cuchillo deslizándose por mi lengua
abrazándolo todo
el frio entrando desde los pies
y no hay manta que sea suficiente"



Sexta ronda:

@Misanthrrrope da tres palabras

desfile- excepción-lobo

@Golfemia responde:

"Un desfile de lobos
lo devoran todo
la excepción
soy yo."



Séptima ronda
@Golfemia da tres palabras:

sangre- cicatriz- dolor

@Misanthrrrope responde:

"Sangre sin cicatrices
dolor que no cesa
y yo no sé cómo"



Octava ronda
 
@Misanthrrrope da tres palabras:

natural- oficialmente -oro

@Golfemia responde:

"el oro es natural
oficialmente yo también
soy oro"


Última ronda


@Golfemia da tres palabras:

carne- sexo- gemido

@Misanthrrrope responde

“El gemido del sexo
penetra en mi carne
como una polla brava
y no deja nada tranquilo”




Solo otra noche de mayo jaja!

lunes, 27 de mayo de 2013

Correspondencia entre Ingeborg Bachmann y Paul Celan



Oh el amor... Dos poetas suicidas, enamorados, haciendo vida con otras personas y su correspondencia publicada después de muertos. Él se lanzó al Sena, ella se prendió fuego en su cama...

Debo decirles algo más para que busquen el libro YA?

A comprarlo!


Kusjes!

Interrogatorio ante la puerta del útero, Ted Hughes



¿A quién pertenecen estas patitas esmirriadas? A la Muerte.
¿A quién pertenece esta cara hirsuta y como chamuscada? A la Muerte.
¿A quién pertenecen estos pulmones que trabajan sin descanso? A la Muerte.
¿A quién pertenece ese servicial abrigo de músculos? A la Muerte.
¿A quién pertenecen esas tripas indescriptibles? A la Muerte.
¿A quién pertenecen esos supuestos sesos? A la Muerte.
¿Toda esta sangre revuelta? A la Muerte.
¿Esos ojos tan poco eficientes? A la Muerte.
¿Esa pequeña lengua viperina? A la Muerte.
¿Ese desvelo ocasional? A la Muerte.

¿Dado, robado o pendiente de juicio? Pendiente.

¿A quién pertenece toda la tierra lluviosa y pedregosa? A la Muerte.
¿A quién todo el espacio? A la Muerte.
¿Quién es más fuerte que la esperanza? La Muerte.
¿Quién es más fuerte que la voluntad? La Muerte.
¿Más fuerte que el amor? La Muerte.
¿Más fuerte que la vida? La Muerte.

Pero, ¿quién es más fuerte que la Muerte? Yo, obviamente.

Pasa, Cuervo.

domingo, 26 de mayo de 2013

Poema Desde de @Misanthrrrope

Vamos
qué
             POETA!!!!


















te estoy echando de menos desde


deja que recuerde

desde el día que todas las luces se apagaron durante aquella tormenta y tuve miedo por primera vez

te estoy echando de menos desde que tiraba un lápiz al suelo en el colegio y me agachaba a mirar las bragas de las niñas que se sentaban detrás

desde que entendí lo que significaba la palabra no

y desde que me caí delante de aquella niña a la            que le faltaban dos dientes que me gustaba, y creí que ya nada tenía sentido para mi

desde que el mundo era una inmensa teta de la que chupar

incluso desde antes ya te echaba de menos

desde que el ser humano aceptó que hay cosas que arden una sola vez y luego se apagan para siempre

desde que el ser humano aceptó que todo muere y no podemos salvarlo

desde la primera canción cantada al oído

desde el primer orgasmo la primera erección

desde el primer abrazo

cada vez que soy una mala influencia para alguien o alguien lo es para mi, te echo de menos

desde que sé que si eres poeta y no eres mala influencia, fracasaste como poeta

desde que encuentro musas baratas en los bares

desde que follo noches repetidas como cromos en el colegio

desde que los monstruos debajo de la cama se convirtieron en mujeres encima

desde que sé que detrás del espejo está la pared, diga lo que diga alicia

desde que me di cuenta de que la mayoría de los amores en esta vida llevan una etiqueta de made in aburrimiento

hecho allí, con emociones que parecen amor cosidas deprisa por parejas como mano de obra barata

porque el aburrimiento es un lugar

déjame que confiese

te estoy echando de menos desde cada fracaso

desde cada pareja de la que salgo huyendo

desde que intuyo que tal vez no existes y moriré sin conocerte.

 
Poema de L.P @Misanthrrrope

La noche vuelve










“Pero ahora
por qué te busco, noche,
por qué duermo con tus muertos.”

-Alejandra Pizarnik



La noche corrompe los sueños
como mártires
la noche usa al silencio
como un títere
la noche hace preguntas
pero huye de las respuestas.


A la noche se le espera para que no llegue
pero día a día vuelve
a alimentar las pesadillas de los niños
que no quisieron crecer.


La noche vuelve
a acostarnos con sus muertos
y apagar la luz.


Carlota Roby



Breve nota



Gracias Ceci Badi por la nota!



 
Luego de la muerte de Videla un periodista escribió:
Para entonces, en las redes sociales de Argentina ya circulaba el texto que escribió el periodista Jorge Kostinger dirigido a la familia Videla:
“Ahí está el cuerpo. Sin hábeas corpus, ahí tienen el cuerpo. Unos papeles y es suyo, llévense el envase de su pariente. Cuentan ustedes con un cuerpo. Que les conste que lo reciben sin quemaduras ni moretones. Podríamos haberlo golpeado al menos, que ya hubiera estado pago. Pero nosotros preferimos no hacerlo, eso que sí hizo este cuerpo que ustedes van a enterrar. No lo tiramos desde un avión, no lo animamos a cantar con descargas de picana. Que cante, por ejemplo, adónde están nuestros cuerpos, los de nuestros compañeros. No fue violado. No tuvo un hijo acostado en el pecho mientras le daban máquina. No lo fusilamos para decir que murió en un enfrentamiento. No lo mezclamos con cemento. No lo enterramos en cualquier parte como NN [ningún nombre]. No le robamos a sus nietos. Acá tienen el cuerpo”.

viernes, 24 de mayo de 2013

Crucify your mind, song by Sixto Rodriguez





Was it a huntsman or a player
That made you pay the cost
That now assumes relaxed positions
And prostitutes your loss?
Were you tortured by your own thirst
In those pleasures that you seek
That made you Tom the curious
That makes you James the weak?

And you claim you got something going
Something you call unique
But I've seen your self-pity showing
And the tears rolled down your cheeks.

Soon you know I'll leave you
And I'll never look behind
'Cos I was born for the purpose
That crucifies your mind.
So con, convince your mirror
As you've always done before
Giving substance to shadows
Giving substance ever more.

And you assume you got something to offer
Secrets shiny and new
But how much of you is repetition
That you didn't whisper to him too.

I wonder, song by Sixto Rodriguez



I wonder how many times you've been had
And I wonder how many plans have gone bad
I wonder how many times you had sex
I wonder do you know who'll be next
I wonder l wonder wonder I do

I wonder about the love you can't find
And I wonder about the loneliness that's mine
I wonder how much going have you got
And I wonder about your friends that are not
I wonder I wonder I wonder I do

I wonder about the tears in children's eyes
And I wonder about the soldier that dies
I wonder will this hatred ever end
I wonder and worry my friend
I wonder I wonder wonder don't you?

I wonder how many times you been had
And I wonder how many dreams have gone bad
I wonder how many times you've had sex
And I wonder do you care who'll be next
I wonder I wonder wonder I do

Dime entonces.

















"...Pero quiero saberme viva
pero no quiero
hablar de la muerte
ni de sus extranas manos"

-Alejandra Pizarnik



Ambos admirábamos a Paul Klee
y enloquecíamos con los versos de Walt Whitman
leías en voz alta a Ginsberg y a Kerouac
mientras mojados en vicios
me recitabas versos de Baudelaire en francés.

Dibujábamos orgasmos simbolistas
a lo Odilon redon  
y como Mallarmé
sabíamos
que existíamos para acabar en un libro,
que todo acabaría
                     al azar
sin importar cuántas veces lanzáramos los dados.


Tú mirabas tras la lente de una kodak
como un voyeur caótico
coleccionando imágenes
yo caminaba el espacio
con el rostro terrible de la desnudez
me asomaba al balcón a gritarme la huida
a romper las ventanas cerradas
y a mirar a los ojos de las manos
en los balcones vecinos.

Pero la enfermedad de todas las cosas
es el tiempo
y terminamos dibujando a los cuervos
sobre campos de trigo.

Si ha venido la muerte
con sus extrañas manos
dime entonces,
por qué no me he curado.


Seguiremos siendo,
Aún muertos
                      viajeros desterrados
de una vida extranjera.

Carlota Roby

Diarios de Alejandra Pizarnik (Parte I)

Como ya saben adoro a Pizarnik, les copio algunas entradas de sus diarios, son fascinantes.
Tambien les recomiendo entrar a esta pagina de youtube http://www.youtube.com/watch?v=PMW2JJ9beHU es de Patricia Venti, venezolana radicada en Espana y una de las mayores estudiosas de Pizarnik, el video esta protegido y por ello no he podido subirlo a mi blog, sin embargo Deben entrar a escucharlo, es la unica grabacion de la voz de Pizarnik leyendo un poema de Arturo Carrera, su voz hipnotiza. Las fotos tambien son geniales, muchas estan en uno de los ultimos libros publicados por Patricia Venti una coleccion de fotografias, antes ineditas. Patricia merece un diez!









7 de Diciembre de 1952


Mi soledad maúlla. La tapo con promesas vagas. Mentir, sí. Algún día encontrarás este diario y será antiguo, algún día verán mis fotos y se reirán de la moda actual. El vanguardismo será clasicismo y otros jóvenes rebeldes se reirán de él. Pero... ¿es posible soportar esto? Quiero morir. Tengo miedo de entrar al pasado. Pienso en alguna mujer de mi edad de hace un siglo. ¿Qué hacía cuando estaba angustiada? ¿Qué?




París, 1960


1 de Noviembre
Falta mi vida, falto a mi vida, me fui con ese rostro que no encuentro, que no recuerdo.

 
18 de diciembre
Noche crucial. Noche en su noche. Mi noche. Mi importancia. Mí misma. La asfixiada ama la ausencia del aire. Memorias de una náufraga. Sueños de una náufraga. Qué puede soñar una náufraga sino que acaricia las arenas de la orilla.

 
21 de diciembre
Anoche tomé agua hasta las tres de la madrugada. Estaba un poco ebria y lloraba. Me pedía agua a mí como si yo fuera mi madre. Yo me daba de beber con asco.
23 de diciembre
El bosque estaba oscuro. Por eso las hojas suspendidas de las ramas amenazaban con un color negro, no verde. "Es mentira todo", pensé, "hasta lo que me decían del color de las hojas". Tenía tanto miedo que no sabía si avanzaba o retrocedía.
 
24 de diciembre
Desperté viéndome como un cuerpo sin piel, una llagada.



31 de diciembre


Cuando entré en mi cuarto tuve miedo porque la luz ya estaba prendida y mi mano seguía insistiendo hasta que dije: Ya está prendida. Me saqué los pantalones y subí a la silla para mirar cómo soy con el suéter y el slip; vi mi cuerpo adolescente; después bajé y me acerqué nuevamente al espejo: Tengo miedo, dije. Revisé mis rasgos y me aburrí. Tenía hambre y ganas de romper algo. Me dirigí a la mesa y quise escribir un poema pero temí aumentar el desorden de los libros y papeles. Me mordía los labios y no sabía qué hacer con las manos. Me asustaba saberme andando por la piecita desordenada, con la boca devorándose y la memoria petrificada.


París, 1961



3 de Enero

Escríbame, dijo, escríbame de usted. Escríbele hasta que te enredes en los hilos del lenguaje y caigas herida de muerte.

5 de enero

El horror de habitarme, de ser- qué extraño- mi huésped, mi pasajera, mi lugar de exilio.

 
7 de Enero
Todo lo que le dije lo arrojaba por inservible. Mi amor en harapos volaba como un paquete absurdo y nauseabundo.

9 de Enero

Odio mi cara pues la miro a través de sus ojos. Esta cara no supo fascinarlo. Amo.
¿Qué se hace en este mundo cuando se ama así?

27 de febrero

Imagino situaciones horribles para obligarme a actuar. Así la visión de los clochards para impulsarme a trabajar frenéticamente en la oficina sin pensar en las pocas probabilidades que tengo para llegar a ese estado pues en cualquier momento puedo volver a Buenos Aires- a mi hogar burgués. Lo mismo el viernes pasado cuando vi la obra de Brecht y me asusté mucho como si mi caída en la miseria fuera inminente.



París, 1962

22 de Julio
Pequeños suicidios silenciosos. Extraño haber caído tan al fondo después de tantas precauciones. Se caminó toda la noche a tientas: no se lloró; no se gimió; ni siquiera se respiró todo lo que se necesitaba. Pero te descubrieron igual. Como si nada.

Maria Teresa Andruetto







Estación abierta, retorno.
En la vida no hay retorno.

C.P. 30 de marzo de l948.
Diario.

Gemma Gorga, pesaban el cuerpo....






Pesaban el mismo cuerpo unos minutos 
después de morir. Una simple sustracción matemática
debía indicarles el peso del alma.
Pienso en ello, ahora, mientras 
sostengo el libro nuevo entre las manos,
las palabras todavía untuosas como las plumas 
de un pájaro recién nacido. Y 
me pregunto si, una vez leído, también 
pesará menos. Como un cuerpo cuando pierde el alma.


jueves, 23 de mayo de 2013

Gran Sorpresa!

El día de hoy ha tocado una sorpresa a mi puerta.
Me he levantado y he comenzado a leer algo tan aburrido como the legal aspects of Climate Change. El día estaría aburrido sin remedio.
Hasta que tocaron a mi puerta y me he encontrado con un mensajero de Fedex que decía  tener un paquete para mí. En seguida pensè en mi madre, pero su paquete me había llegado unas dos semanas atrás así que descartè esa opción, en segundos vino el nombre de Juan Luis a mi mente.
Días atrás me había enviado algo porque me pidió mi dirección y aseguró que iba a gustarme.

Emocionada recibí el paquete, firmè y entrè a casa. Nada me preparó para lo que iba a encontrar al abrir el ya tan conocido sobre de Fedex:
"Poesía y suicidio en Venezuela: El caso de Martha Kornblith" de Miguel Marcotrigiano Luna.
Tan solo ver el nombre de Martha kornblith sobre la portada del libro generó pulsaciones, fue una sensación orgásmica y comencè a darle las gracias a Juan Luis en voz alta.
Al abrir el libro para olerlo, sentirlo, leerlo poco a poco y olvidarme por completo del Climate Change, veo que el regalo es tan especial que está firmado por su autor agradeciendo mi interès "en el lado más oscuro del poema"
Pero soy yo la que doy las gracias desde aquí por este libro que ha viajado varios días para llegar hasta mí.
No podría explicar en palabras cómo este libro ha salvado mi día. La literatura nos mata y nos salva al mismo tiempo.
Gracias Juan Luis
Te quiero.
Les dejo las primeras citas del libro a ver si se animan a buscarlo.
Porque, además
terriblemente,
uno sólo viene a
la vida
a vivir,
como a todo
-Martha Kornblith (1997)
Dejar de ser el cadáver diario y ser el muerto.
- Luis felipe Comendador (2001)

miércoles, 22 de mayo de 2013

Luego de una necesidad dañina de morder: un poema de Miriam Reyes






Yo que soy tierra
como tierra tiemblo bajo tu pecho
te como te escupo me
trago tus huesos.
Tiene que ser así,
fuera de mí eres un extraño
duermas los años que duermas a mi lado.

-Miriam Reyes