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domingo, 27 de abril de 2014

Joseph Brodsky poema de 1989

                         
Joseph Brodsky

                           Querida, era bien tarde hoy cuando salí de la casa
                          para aspirar un poco de aire fresco del océano.
                          Se quemaba el ocaso como un abanico chino estremecido
                          y los nubarrones se elevaban como la cola
                                               de un piano negro de concierto.
                          Veinticinco años atrás te ponían loca los dátiles,
                          dibujabas con tinta, cantabas un poquito,
                          te divertías conmigo y te fuiste con un ingeniero químico.
                          Las cartas dicen que hoy eres tenazmente tonta,
                          que te ven en las iglesias de provincia
                                                y en las de la capital.
                         Vas a las misas por amigos comunes                                     
                          que no volverán a tu vecindad.
                          Y estoy contento de que no haya en el mundo
                          tanta distancia como la que nos separa a los dos
                          No me entiendas mal. Ya nada me une
                          a tu cuerpo, a tu nombre, a tu voz.
                          Nadie los ha destruido. Fíjate.
                          Pero por lo menos para olvidar una vida
                          uno requiere de otra y para mi eso fue cosa vivida.
                          Tuviste suerte también, ¿dónde más sino en la fotografía
                           seguirás siendo siempre joven, sin arrugas, ligera?
                           pues el tiempo enfrentado a los recuerdos
                           se da cuenta de su falta de derechos.
                           Fumo en las sombras y aspiro el hedor de la marea.


-Joseph Brodsky


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