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martes, 21 de octubre de 2014

Hormigas (CR)


     Me escondo en las suturas del ala izquierda de un pájaro que ha muerto y no lo sabe. Mi espina dorsal llena de abismos y hormigueros se mueve a recibir una carta en el correo, suenan los relojes y los llantos inútiles de un viejo al clasificar su tiempo. Una fila de hormigas me muestra a un grupo de niños sentados en posición india alrededor de una fuente, sucios y desnudos, por los muslos de las niñas resbalan litros de lava. El ardor quema sus pieles jóvenes, envejecen prematuramente y yo me echo a un lado asqueada por su edad. La enfermedad es su manera de ser. La fuente no es de agua sino de secreción infectada por la enfermedad. Están tan descompuestos, tan cautivos. Llagados, sin pieles, caminan por las calles y escupen a los pies de los vivos. Ellos no existen, ellos no van a existir. Niños enfermos, niños llagados, sin almas e invisibles, niños que arrastran huesos. Los amo y los mutilo con la misma crueldad con que los odio y los reconstruyo. 

-CR


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