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lunes, 9 de noviembre de 2015

Fragmento del diario de Alejandra Pizarnik 1962

Alejandra Pizarnik


Todo me resulta difícil. Aun volverme loca. Quizá pasa con la locura como con el suicidio: una vez que se tuvo miedo...

Pero anoche. Anoche estaba la imagen de Emilia muerta. Y su hermano le cubría la boca con la mano para que no la viesen sonreír los que se acercaban al féretro. Pero cuando yo fui, cuando vi su mano blanca, sudorosa, que temblaba sobre el rostro de cera de Emilia, él apartó la mano y yo vi los labios negros y los dientes como de una materia amenazadora. Y después supe que el hermano enloqueció. Y una vez lo vi en una esquina mostrando su sexo a las niñas que salían del liceo. Cuando me vio dejó de sonreír y se dirigió a mi encuentro. Corrí, él me seguía con su mano cubriéndose la boca. Yo tenía trece años.

- Alejandra Pizarnik (Diarios 1962)



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