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miércoles, 18 de noviembre de 2015

Las flores tampoco

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Las almas, ¿A dónde van las almas? A un oscuro laberinto, a un bosque, al mar? O es que vuelven a casa con nosotros los vivos, cabalgando sobre las alas de las monarcas, que les muestran el camino? Lluviosos días de Noviembre, el viento frío no nos deja llorar, los muertos vuelven.
¡Ah! Pero no hay nada más difícil que el retorno.


On doit apporter les fleurs à nos morts, il y a lieu de rappeler que nous sommes vivants, on peut faciliter le retour des esprits sur la terre, il faut qu’on ne oublie pas des bougies qu’apportent la lumière..  et les os, aussi, pour les héros, beaucoup d’os pour eux.


Un padre convence a un niño que las flores podrán contra las balas. La niña que fui también quiere creerle.


Otro padre intenta meses antes convencer a otro hijo de volver, cruzando fronteras, llenas de tierra y de miedo. Su hijo vuelve meses después, solo para irse de nuevo, esta vez para siempre y llevándose a otros con él.
Una francesa vuelve de Siria cruzando la frontera, lleva a su hijo de seis meses y una sonrisa en el rostro: su esposo está aprendiendo a ser un suicida, una bomba humana, la muerte a domicilio. Se siente contenta, pronto será un martir, un héroe ... muerto como los que morirán con él sin tener opciones. 


Los muertos: hay muertos que no nos pertenecen. Es dificil imaginar los finales, pero hay cosas más dificiles, muchas más, reconocer un cadáver conocido; contar el adiós antes de caer; una llamada que nadie contesta, porque ya no hay nadie para contestarla. 


J’ai peur, j’ai peur, j’ai peur


Hay situaciones que están más allá del lenguaje, pues las palabras no podrían explicar la completa barbarie sin dejar la descripción incompleta, qué se puede decir, salvo entonar el himno de un país extranjero que termina sintiéndose propio. La muerte no entiende de límites geográficos, pero las flores tampoco. 


- CR VocalesV


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