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lunes, 30 de mayo de 2016

Los esclavos siguen vivos. Fragmento CR VocalesV

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Años violentos
donde se descubrió que quienes quisieran ser libres
habrían de pasar por la muerte o el exilio.


CR -VocalesV


Años-hogar, años-infierno, años-guerra


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Hay un monstruo debajo de mis muslos
vive sólo porque ha aprendido a herir
Abro mi pecho con las manos
moscas azules ascienden las paredes.
De mi espina dorsal una gota de sangre escapa 
y se manchan mis sábanas.
Hay gusanos  rodeando tus costillas:
y era eso lo que llamamos amor un día,
en aquellos años discutibles, 
donde coleccionamos catástrofes y les pusimos nombres
años-hogar, años-infierno, años-guerra
con la fiebre indigente de los cuerpos a punto de morir
años en los que abrí las puertas de tu tumba, 
y te senté a esperar por la tormenta.
Yo escogí el lugar de mi herida, mi génesis, mi desgarradura 
con los dedos sin uñas de un músico
con las bocas abiertas de espantos

me negué a hacer un hogar de mi útero-raíz
¡mi cuerpo fue una ciudad en llamas!
Temerosa de todo aquello que le ofreciera un futuro

apuñaló su vientre hasta dejarlo seco:
negándose a conformarse con la vida,
también se negó a morir.
Te puse en un árbol con la soga al cuello,
vi tu pequeña nariz reventarse de sangre,
eras un monstruo de pequeñas proporciones y pies estrangulados,
sobre tu hombro izquierdo anidaba un pájaro
y me aterró observar
la violencia con la que continuó la vida
después de tanto.

CR- VocalesV



viernes, 20 de mayo de 2016


Wendy Guerra, Poemas en Chino (Tomado de EforyAtocha)

Wendy guerra by Daniel Mordzinski 

Me levanto cada mañana antes que el pueblo
solo para abrir la jaula a los pájaros que luego ustedes escuchan cantar
La noche se los traga y amordaza con negro terciopelo
les traiciona y me despierto rota
abriendo jaulas    tragando lágrimas
soplando restos de mis alas muertas al amanecer.
Mis cejas fueron tatuadas en chino y en condición muy leve
El verano en Oriente es de ese crudo dinástico y seco    denso goce
ardores que estallan en la luz deslumbrante    venenosa y ciega
Guardo mi herencia estrábica    ruta de breves dibujos eróticos
senos calados
Vuelvo brevemente allí    a mis pobrezas asiáticas de arroz y tinta china
sexo estrecho
Ellas gimen de deseo
yo te nombro con dolor.
Tú conoces mis muertos y mis gestos y mis rezos a esos muertos que llamas por su nombre
Tú les ofrendas comida y le sirves a mi escuálido cuerpo
que no traga que no bebe que no duerme    que no vive aquí desde hace siglos
Tú le pones nombre al pájaro y adivinas si es libre o preso    por su trino
Soy yo quien vive en el corazón del pájaro
Quien come y bebe como el pájaro es la mujer que tocas y bendices
Tú no me libres del ritual que alimenta a tus muertos

y me mantiene viva.

Wendy Guerra (1970, La Habana - Cuba)


Wendy Guerra, El Viaje Inverso (Tomado del blog Emma Gunst, aún no me llega ninguno de sus libros pero ya los compré yeih! )

Wendy Guerra


Hago y deshago la maleta
hago y rehago todo con intención de partir
Llamo a los amigos  les cuento que me escapo
y luego subo disimuladamente a la balsa
a recibir en paz los sortilegios del sol
Un anillo de bodas perdido en el estómago de un pez
Y otra vez las valijas para el viaje impostergable
Veo y veo ese inmóvil trozo de mármol
que son las botas de mi monumento personal
Mira cómo viajan mis lágrimas sobre la valija
los sigues con el dedo índice
y llegarás hasta el centro de mis dudas
Pesco en el mismo mar que desborda el agua de mis ojos
Veo cómo sube mi valija incompleta
mi brújula atormentada
y el dibujo de un niño con el mapa de Cuba
Trazo las mil formas de un bojeo exploratorio
Sacar el pie  para probar la temperatura exacta de las
aguas
retroceder un poco  y partir luego
a la regata interminable y conclusiva
Alguien me empuja en broma y casi caigo ahogada
pero conservo un asombroso estado de equilibrio
Hago el viaje al interior
divisando iluminada que yo dicto

el último renglón de mis ideas.

-Wendy Guerra (1970, La Habana - Cuba)

martes, 17 de mayo de 2016

Fragmento de Martha Kornblith (I)

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A veces la vida viene como la carta más baja
rozamos con otros transeúntes
la suciedad en las aceras
habitamos los árboles, los pájaros
pedimos el pan como los pobres.
A veces
la vida viene como vileza.
Entonces nos aferramos a la suerte
frenéticamente.

-Martha Kornblith


Enseñame a dormir, fragmento CR





Siempre recordaré tu boca llena de flores
y el dolor de mis rodillas sobre tu alfombra oscura.

CR- VocalesV


Ropa Interior (Fragmento) Tomado de Tumblr.com porque aún no tengo ninguno de sus libros


Wendy Guerra

Dejamos sobre las duchas de los hombres nuestros cuerpos bien amarrados a la tubería solar.
Marcamos territorio como animales en celo con las trusas saturadas de arena y el olor sideral que los aísla.
En los baños quedan restos del sexo que les hicimos ayer, agua de flores y velas de vainilla derramada.
Lágrimas rotas en el encaje profano de la madrugada.
He perdido mis aretes disueltos en el jabón de una lujuria breve y las cremas señor untan tus sábanas, como veneno de diosas argentadas.
Mira como arrebatamos la libertad de sus mentes.
Abrimos la culpa en el paraguas dilatado de la tarde.
Regresamos con sus hijos ocultándole el verdadero apellido de sus genes.
En ropa interior leemos nuestras páginas persiguiendo sólo su deseo, cada línea de arroz es un gemido.
Puedo esconderme en mis sombreros, sin ser descubierta…
¿Adivinan?
Un sayo y un escudo que esquive los golpes del amor.
Hay algo más debajo del sombrero, te lo juro.
Armo el rompecabezas de las palabras sobre la cama, un plano blanco para patinar desnudos, ropa interior negra, sin dolor.
Y aunque lo diga todo, no llega transparente a tus sentidos. No lo entiendes.
Tendrías que aprender a desnudarme.

- Wendy Guerra


miércoles, 11 de mayo de 2016

Los Accidentes Terribles, CR- VocalesV









    Los Accidentes Terribles

Pudo haber sido una caricatura
o una muñeca en una triste novela.
Pero fue solo una mujer a quien amé,
y eso fue mucho peor.

Cuando los accidentes terribles ocurren,
al principio, creemos que son reversibles
como si con tan solo cambiar de pensamientos
pudiéramos cambiar los hechos
y sus circunstancias.
Como saltar cinco minutos antes
y chocar contra el pavimento
con tal lentitud, que tus huesos
permanecen intactos, y tu corazón
sigue bombeando sangre por tu cuerpo.
Cinco minutos antes
y la muerte no toca tus dedos.

A veces me pregunto
qué habría ocurrido de no haberte conocido.
Luego me enfado por la pregunta estúpida,
porque nada habría cambiado,
salvo el hecho que
esa tumba vacía,
 donde eventualmente crecerán las flores,
no significaría nada para mi.
No significaría una vida que perdí,
si no tan solo un nombre ordinario
 sin cuerpo que lo lleve.

Cuando los accidentes terribles ocurren,
siempre creemos que alguien miente,
así que esperamos en silencio, pacientemente
a que ese alguien se ría, nos diga que era una broma
y nos de la espalda.
Como el día que me dijiste que me amabas
y yo esperé callada
a que te rieras e hicieras ese gesto
que siempre hacías con tus manos,
como si espantaras mosquitos de tu cara.
Pero no dijiste nada,
solo tomaste mi mano y me miraste con una risa nerviosa,
mientras ambas apoyábamos la espalda a la pared
y nos dejábamos caer al suelo, sin decir una palabra.
La fuerza del amor aplastándonos y nadie cerca
para refutarla.

¿Irán los guardias negros a negar el cese de tus órganos,
el silencio de tu voz, la sombra en tus pupilas,
las marcas violetas en tus párpados?
¿Se atreverán a refutar tu muerte ahora que te has ido?

Has vuelto a los escombros de tu juventud,
con tu paladar ennegrecido,
con tus dientes caidos,
con gotas de tu sangre recorriendo los pasillos.
Has vuelto a tu palacio oscuro,
has colgado  las muñecas,
has quemado las fotos,
y te has ido.

Polvo, es todo lo que dejas detrás.
Polvo, y una flor de sepultura
que aún no se atreve a crecer. 


CR-VocalesV