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lunes, 30 de mayo de 2016

Años-hogar, años-infierno, años-guerra


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Hay un monstruo debajo de mis muslos
vive sólo porque ha aprendido a herir
Abro mi pecho con las manos
moscas azules ascienden las paredes.
De mi espina dorsal una gota de sangre escapa 
y se manchan mis sábanas.
Hay gusanos  rodeando tus costillas:
y era eso lo que llamamos amor un día,
en aquellos años discutibles, 
donde coleccionamos catástrofes y les pusimos nombres
años-hogar, años-infierno, años-guerra
con la fiebre indigente de los cuerpos a punto de morir
años en los que abrí las puertas de tu tumba, 
y te senté a esperar por la tormenta.
Yo escogí el lugar de mi herida, mi génesis, mi desgarradura 
con los dedos sin uñas de un músico
con las bocas abiertas de espantos

me negué a hacer un hogar de mi útero-raíz
¡mi cuerpo fue una ciudad en llamas!
Temerosa de todo aquello que le ofreciera un futuro

apuñaló su vientre hasta dejarlo seco:
negándose a conformarse con la vida,
también se negó a morir.
Te puse en un árbol con la soga al cuello,
vi tu pequeña nariz reventarse de sangre,
eras un monstruo de pequeñas proporciones y pies estrangulados,
sobre tu hombro izquierdo anidaba un pájaro
y me aterró observar
la violencia con la que continuó la vida
después de tanto.

CR- VocalesV



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